Пусть летят эти строки тебе, в ту эпоху, чей номер четыре,
в ту эпоху, что тащит тебя против воли твоей
в ту минуту, где при смерти Кришна, уснувший над миром,
или, может быть, просто забывший своих детей.
Эти строки тебе, в тот четвертый провал, из которого кабель
в жизни сотен вживляет в напудренном блеске одну,
что свобод не имеет, и даже о них не мечтает,
Эти строки в пустоши толпы тех, кто режет струну.
Пусть летят эти строки туда, в Третий Рим, там где башню
Вавилонскую новую строят, не веря в свой крах,
груды трупов, в которых способен дышать лишь бесстрашный,
или праведник-ангел, перед чьим взором восстанет и прах.
Пусть летит этот стих от меня, изо льдов отдаленных,
где я тоже один, и куда против воли попал...
пусть летит мимо взглядов живых мертвецов, из равнины холодной,
где совсем-совсем никого не найти среди скал.